傅霁川的声音就在她耳畔响起，低沉平缓，听不出喜怒，却带着一种掌控一切的笃定。
他握着她的手，蘸饱浓墨，将笔尖稳稳引向画中老虎那空白的眼眶。
起笔，运锋，浓墨在纸上绽开锐利的光彩。
虎目渐成，凶光内蕴，睥睨之气透纸而出。
第一只眼睛点完，傅霁川握着她的手，移向另一处空白。
就在笔尖即将再次落下的瞬间，温以贞或许因这过于亲密的禁锢而微感不适，或许只是无意识地想侧头看清笔下走势。
她微微偏头。
柔软的唇瓣，不经意地擦过他近在咫尺的脸颊。
触感温热，一掠而过。
傅霁川覆在她手上的力道，骤然紧了紧。
他动作未停，笔锋稳健地落下，点出第二只虎目，方才缓缓吐息，声音比刚才更沉，更哑：
“专心。”
笔锋最后重重一顿，随即轻巧提起。
一双虎目，终告完成。
漆黑，幽深，精光内蕴，杀伐之气沛然莫御，仿佛下一瞬就要活过来，择人而噬。
温以贞的心脏在胸腔里失了章法，扑通扑通地狂跳。
不知是因为这画中骇人的气势，还是因为刚才那意外的触碰，亦或是此刻屋内紧张的氛围。
傅霁川这才松开钳制她的手，将笔搁回笔山。
他没有立刻退开，反而就着这个几乎将她圈在怀里的姿势，低头，目光落在她微微颤抖的眼睫上。
“不会画画，” 他开口，语气恢复了平静，“那你会什么？”
温以贞抿了抿唇，没说话。
“会弹琴吗？” 他追问，目光锁着她。
“……不会。” 声音细微。
“会唱小曲吗？” 步步紧逼。
她摇头，幅度很小：“不会。”
“那……” 他顿了顿，手臂忽然下滑，一把牢牢箍住她不盈一握的细腰，将她更紧地按向自己，俯身贴近她耳畔，气息灼热，“会跳舞吗？”
温以贞身体再次一僵：“……不会。”
“不会？” 傅霁川手指在她腰侧暗示性地摩挲了一下，“你这腰，这么软……会那么多‘花样’，却说不会跳舞？”
温以贞的脸“唰”地一下红了。
她心道，究竟是谁花样多？
面上却努力维持着镇定，双手抵在他结实的胸膛上，后退了小半步，拉开些许距离：
“我……幼时确曾随女先生学过基本功，强身健体罢了。后来家中生变，便再未碰过，早已生疏忘尽了。”
傅霁川盯着她，似是不信，眸中审视之意更浓：“是吗？”
温以贞抬起自己的双手，伸到他眼前：“小叔若不信，请看。我这双手上，可有一个习琴练画之人该有的薄茧？”
烛光下，她十指纤纤，如削葱根，肌肤莹白细腻，指甲修剪得圆润干净，泛着健康的粉色。
果然，从指尖到指腹，乃至虎口，都光洁柔软，不见丝毫长期握笔抚琴该留下的硬茧。
每日昂贵的药浴精心养护，足以抹去许多痕迹。
傅霁川的目光在她手上停留片刻，那完美的、毫无瑕疵的肌肤，反而更像一种无声的证明——证明她曾被如何精心地“塑造”。
傅霁川摩挲着她细嫩的手指，再次抬眼看她的脸，唇边勾起一抹嗤笑：
“其实，你会琴棋书画，舞姿翩跹，又有何妨？曾经的温家大小姐，精通些雅艺，再正常不过。你方才，为何如此紧张？”
温以贞被他直接的问题逼得后退半步，腰肢却仍被他禁锢着，退无可退。
她迎上他的目光，眼中渐渐凝起一丝被冒犯的冷意：
“那小叔方才步步追问，又是什么意思？是想查验我……是否还是一张‘白纸’？”
“‘白纸’？”傅霁川重复着这个词，咀嚼其味，眼神幽暗如夜，“那你是吗？”
温以贞迎着他仿佛能穿透人心的目光，忽然觉得有些可笑，也有些悲凉。
她扯了扯嘴角，反问：“我说是或不是，小叔便信么？难道你们大理寺断案，仅凭一面之词？”
傅霁川沉默了。
书房内霎时安静下来，唯有两人之间无声涌动的暗流。
他看着她倔强仰起的脸，发现自己竟给不出答案。
他想听什么样的答案？
他能接受什么样的答案？
追问到底，撕开所有掩饰，然后呢？
是他想要的吗？
还是他无法承受的？
良久，傅霁川终于松开她的腰，却不等她喘息，便抬手，指尖划过她领口的盘扣。
“把衣服脱了。” 他命令，声音低沉喑哑，不容置疑。
温以贞愕然瞪大眼，护住衣襟：“你……要做什么？”
“我就当你是。” 他一字一顿，每个字都像烙铁，烫在人心上，“一张白纸。”
他的目光缓缓下移，最终停驻在她因紧张而微微起伏的胸口，“今夜，我要在你这张‘白纸’上……作画。”
她知道今日这场“鸿门宴”避无可避，喉间像是堵着什么，涩得发疼。
她咬了咬唇，终究缓缓松开手，垂在身侧，指尖攥得发白。
傅霁川指尖轻挑，一枚枚盘扣依次解开，顺滑的锦缎自她肩头滑落，松松堆在臂弯，露出一截莹白如玉的肩颈，线条纤细玲珑，在灯下泛着浅淡的光。
温以贞不自在地背过身去，但依然能清晰感受到他的目光，不疾不徐，如同有形之物，缓缓巡弋过她后颈、肩线、脊背，每一寸都被他看得透彻。
空气里的松墨冷香忽然变得稠密厚重，每一次呼吸，都似牵动着心底一根隐秘而紧绷的弦。
“冷？” 他的气息低低拂过她耳后。
“…… 不冷。” 她咬着唇，声音轻得几乎听不见。
一声低笑，自他喉间溢出，带着几分洞悉。
下一刻，一支新的画笔，带着湿润微凉的细腻触感，轻轻落在了她腰后凹陷的深处，脊骨的起点。
温以贞浑身一颤，像被冰凉的蛇信舔过。
她咬住下唇，强迫自己站稳，将自己想象成一块没有知觉的木头。
然，笔锋却是活的。